La cabine du septième jour

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Le soleil s’écrasait sur les perles d'eau douce brûlantes du désert mexicain. Le vent soulevait des nuages de poussière qui s’écrasaient contre la carcasse rouillée d’une passée cabine téléphonique. Posée seule au séparation d’une promenade oubliée, elle ne figurait sur zéro carte officielle. Pourtant, chaque dimanche à midi, une avertisseur brisait le calme. La épigraphe locale parlait d’un pixels hanté, d’une présence indécelable offrant des messages venus d’un ailleurs. Mais pour certaines personnes, cette erreurs était une énigme à analyser. Parmi eux, un journaliste venu de la primordial s’était arboré en visage de découvrir la certitude. Il n’était pas intéressé par les mythes ou les intrigues de spectres, mais par ce qu’il appelait une faille dans la déduction du communauté. Il arriva à la cabine au moment convenable où l’aiguille du cadran solaire marquait midi. Le téléphone sonna une exclusive fois, un son métallisé, étouffé par le vent. Il décrocha sans songer. Une voix, monocorde, énonça une phrase brève, incompréhensible au naturel abord, mais qui le laissa figé. La voyance par téléphone qu’il venait de recevoir ne ressemblait pas à un message quelconque. Elle visait quelque chose de formel, enfoui au plus efficace de lui. C’était une histoire ancienne avec lequel il ignorait encore l’existence. Il rentra en grande ville et consulta les inestimables archives symbolisant la cabine. Les éléments séculaires, les coupures oubliées, tous exerçaient cycle de prévisions fatales, immensément livrées le dimanche, généreusement légitimes. Des accidents, des incendies, des départs précipités. La cabine ne se trompait jamais. Plus il enquêtait, plus la compétence de voyance prenait un modèle étrange. Il ne s’agissait pas d’un accouplement ancestral, ni d’un habitude chamanique. Le téléphone ne parlait pas d’un futur lointain, mais d’un moment pressant, privée, souvent douloureux. La prédiction qu’il avait reçue ce jour-là n’avait encore aucun significations, mais elle résonnait en lui comme par exemple une devinette familière. Il réalisa que cette cabine ne servait pas à aviser. Elle servait à vanter. Et que la voyance par téléphone qu’elle délivrait n'était peut-être pas une contagion venue d’ailleurs, mais un étalage. Celui d’une vérité qu’on refuse d'apprécier jusqu’à ce qu’on soit prêt à l'entendre.

Le désert s’étendait de façon voyance olivier ressemblant à un drap minéral, lisse et silencieux, par-dessous un ciel sans nuages. Le journaliste retourna près de la cabine au rallier journaliers, nonobstant l’absence de signal prévue. Il s’installa à l’ombre de la carcasse métallisé, adoptant les détails rouillés, les fils dénudés, les gravures à malheur indiscutables. Il cherchait dans l'étape inerte un affirmation, une faille, une réponse à la voyance par téléphone dont il avait vécu la mission. La phrase transmise restait ancrée dans ses chakras, comme une devinette non résolue. Il avait tenté de la reconstituer par message, mais tout tentative aboutissait à une écriture lentement différente. Le sens semblait se marauder, notamment si la cabine parlait dans une langue malléable, en harmonie avec ses besoins à celui qui l’écoutait. Il relut ses annotations des siècles précédentes, retrouvant un incident ancestral qu’il avait couvert pour un journal régional. Une disparition dans la même plage géographique, une famille marquée par le vacarme, un adolescent jamais retrouvé. En recoupant les dates, il comprit qu’il avait déjà traversé cette région dans les temps anciens, sans jamais racoler sembler passé fixé à la cabine. La voyance que la cabine délivrait n’était dans ces conditions pas un fatum. Elle s’adressait à ceux qui avaient, consciemment ou pas, laissé coccyxes eux un fragment d’eux-mêmes. Il consulta les archives locales et découvrit une photo vieille, en morose et allégé, où une formes se tenait particulièrement là où il avait été. Le portrait datait de l’année 1969. La cabine y était déjà représentée. Immobile. Identique. Le faciès de l’homme sur la photographie était pas sûr, effacé par les siècles ou par la volonté de l’image elle-même. Mais quelque chose dans sa attitude, dans la façon avec laquelle il tenait le combiné, lui sembla science. Il ressentit dans ce cas une impression glaçante : il n’était peut-être pas le premier à amasser la réalité. Il n’était peut-être pas même un indolent pour ce repère. La voyance par téléphone que la cabine lui avait fournie ne parlait non seulement d’un futur sinistre. Elle lui révélait un oubli. Un oubli intentionnelle. Et n'importe quel mot prononcé par la voix était une tentative de lui causer retrouver ce qu’il avait sélectionné d’enterrer.